Sur la mer.

Un bateau en feu dérive sur une mer calme à la tombée flamboyante du jour. Malgré l’absence de repères d’échelle, on devine, au vigoureux ballottement auquel la mer, pourtant étale, le soumet, qu’il s’agit d’une embarcation de modestes dimensions. C’est le temps du passage du jour à la nuit, quand la lumière colorée du crépuscule cède au noir, dans le strict temps du tournage, un seul plan, sans montage, pas la moindre anecdote visuelle. Le bateau brûle de l’intérieur, sans que sa coque métallique ne cède aux assauts du feu.

Un bateau en feu dérive sur une mer calme à la tombée blafarde du jour. L’humble carcasse se consume lentement jusqu’à rougeoyer de braises, une fois les flammes rabattues. Au fur et à mesure de sa combustion, on dirait un drakkar dont la proue relevée se dresse tel un cou de poulet déplumé. Selon le cadrage, tantôt le navire occupe une surface close sur elle-même, la mer ; tantôt on aperçoit la ligne d’horizon, un cap dont l’extrémité dessine une oblique noire sur le paysage.

Depuis le début des années 1990, quand Marcel Dinahet soumettait sa pratique de la sculpture à l’épreuve du temps par le moyen de la vidéo, et où il immergeait des objets qu’il allait filmer sous l’eau, il n’avait jamais plus eu recours à la fabrication d’artefacts tridimensionnels. Il fallut sans doute qu’un événement d’importance se dressât sur son chemin pour qu’il décide d’en concevoir de nouveaux. Ses premières sculptures, d’abord façonnées puis réduites à de simples galets, instauraient la présence, fût-elle inaccessible. Les bateaux qui brûlent se placent quant à eux dans la longue lignée des rituels intemporels aussi bien que précisément fichés dans l’existence spécifique des hommes. Et ce galet qu’il plaçait dans l’immortalité des fonds marins ou lacustres, voici qu’il l’éprouve à nouveau quoique sous forme humaine, une imbrication de trois corps de danseurs dont la compacité lente roule sur un plancher immense comme la mer, avant de disparaître peu à peu dans l’ombre du fond, tel un crépuscule dont la dimension temporelle revêtirait à nouveau les emblèmes de l’espace.

Jean-Marc Huitorel

Rennes le 5 décembre 2014.

translation:

Out at Sea.

A boat on fire drifts on a calm sea in the last light of a flaming sunset. There is no reference to scale, yet we guess that the boat is of modest proportions because small waves cause it to rock vigorously. It is the hour when day becomes night, when the saturated colours of dusk give way to darkness. Filmed in real–time, in one continuous take with no cuts, there is no further narrative. The boat burns from the inside and its metal hull does not succumb to the flames.

A burning boat drifts on a calm sea at the pale end of a day. Its humble wooden frame is slowly consumed by fire until the embers glow red. As it burns you might compare it to a Viking longboat, the kind with a raised prow that looks like a plucked chicken's neck. Depending on Dinahet's framing, the boat occupies a small area in close–up surrounded by sea, or sometimes the shot widens to encompass the line of the horizon and the end of a promontory outlined like a black nub of land.

Marcel Dinahet began surrendering his sculptures to the test of time through the medium of video in the early 1990s. At that time he also began to submerge the objects he was going to film under water, and then he stopped making three–dimensional sculpture altogether. No doubt an important event prompted him to change the direction of his practice. All his early sculptures, initially highly worked but later reduced to the simplest pebble forms signifying presence, were consigned to oblivion under water and made inaccessible. As for Dinahet's burning boats – they belong to a long line of ritualistic pieces, a recurring theme in his practice. They are timeless yet they also chart a specific aspect of man's existence. And what of the pebbles, which he consigned to the sea or a lakebed? Those he has revisited, but this time in human form: A compacted nest of three dancers, rolling slowly across a floor as limitless as the sea, disappear bit by bit into the shadows and a twilight whose dimensions echo the vastness of space.

Text above by Jean–Marc Huitorel, Rennes, 5th December 2014


Translation by Jenny Caron Hall, London, 22nd January 2015

Sobre el mar

Un barco en llamas navega a la deriva sobre un mar tranquilo en el ardiente atardecer. A pesar de la ausencia de referen- cias de escala, se puede adivinar, por el fuerte vaivén al que está sometida, que se trata de una embarcación de dimen- siones modestas. Es el momento del paso entre el día y la noche, cuando la luz colorida del crepúsculo cede al negro, en el tiempo estricto del rodaje, un solo plano, sin montaje, sin la más mínima anécdota visual. El barco arde desde el interior, sin que su casco metálico ceda a los asaltos del fuego.

Un barco en llamas navega a la deriva sobre un mar tranquilo en el pálido atardecer. La humilde carcasa de madera se consume lentamente hasta que sus brasas enrojecen, una vez se han extinguido las llamas. Al irse consumiendo parecie- ra un drakkar cuya proa levantada se alza semejante a un cuello de pollo desplumado. Según el encuadre, el navío ocupa a veces una superficie cerrada sobre ella misma, el mar; otras veces se divisa la línea del horizonte, un cabo cuya extre- midad dibuja una línea oblicua negra en el paisaje. Desde comienzos de los años 90, cuando Marcel Dinahet sometía su escultura a través del video a la prueba del tiempo, y cuando sumergía en el agua objetos que iba a filmar, ya no había vuelto a recurrir a la fabricación de artefactos tridi- mensionales. Fue necesario sin duda que un evento importante surgiera en su camino para que decidiera concebir otros. Sus primeras esculturas, primero elaboradas y luego reducidas a simples piedras, instauraban la presencia, aunque fuese inaccesible. Los barcos que arden se encuentran, en lo que a ellos respecta, en el largo linaje de los rituales, tan intem- porales como plasmados en la existencia específica de los hombres. Y esta piedra que colocaba en la inmortalidad de los fondos submarinos o lacustres, he aquí que la vuelve a probar, bajo forma humana sin embargo; una imbricación de tres cuerpos de bailarines cuya lenta compacidad rueda sobre un suelo inmenso como el mar, antes de desaparecer poco a poco en la sombra del fondo, semejante a un crepúsculo cuya dimensión temporal revestiría de nuevo los emblemas del espacio. Jean–Marc Huitorel, Rennes el 5 de diciembre 2014

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